fembis

anch'io a mani vuote dappertutto. figurati la pietra come mi risponderebbe. di buono, nelle mani vuote, è che potrebbero riempirsi. o sporcarsi di pietra.

Mi sono ricordato, od ho sognato,
Di quando in uno specchio la tua voce
- o ti annusavo? - mi raccontò la pietra.
Riscrivevi (lo scrivere è impossibile)
del vuoto di cui è gravida la pietra.
Ora leccando consapevolezza
come un gelato, "io sono la pietra",
so che dentro son vuoto,
e ne risuono.

nelle gole delle pietre, sì, c'è un risuono da chiesa. da casa sconosciuta.

di pieni e vuoti di dentro e fuori
sto meditando stupita
per come ‘sti matematici che parlano di 3-varietà–senza–bordo (cito da “La congettura di Poincaré” di Donal O’Shea) come ad esempio la sfera, che se le incolli (immagina di prendere due sfere e di incollare tutti i punti della superficie di una con tutti i punti della superficie dell’altra: bho?) allora il concetto di interno a una ed esterno all’altra si sfalda (mentre le sfere no! Probabilmente cambiano solo forma: ?? come un guanto che si rovescia, un guanto chiuso però). Pare che l’universo immaginato da Dante fosse una 3-sfera.
Questi qua incollano punti interni con punti esterni, dicono poi che i due punti sono lo stesso punto, quindi interno ed esterno coincidono…

che la pietra abbia una porta nella quarta dimensione?

che il mio esterno sia il tuo interno e viceversa con tutte le combinazioni possibili? I matematici immaginano l’inimmagginabile, come i poeti.

mai la mia casa mi fu così sconosciuta.

poe diceva che il genio è l'unione di matematica e poesia.

anch'io non so più niente di casa mia. dovrei misurarla, forse.

Io invece la so.
La mia casa è una nave, e mi presenta
solo il suo lato netto e presentabile:
brulica, l'altro, d'ogni evento ignoto.
Temo di star vedendo il lato B.

ehm, aic. non lo chiami lato B, a meno che la tua casa non sia un vinile, voglio dire. sarebbe bello, perché scricchiolerebbe.

ma, secondo voi, è vero che una piccola isola è una grande barca? me l'ha detto un signore importante e bello e molto anziano. ed io sono propensa a comperare dei remi e piazzarmi a bordo di una piccola isola e vedere dove mi porta.

Terra mari cincta

Latona, Letò, è la madre di Apollo e Artemide (Artemide è la dea Orsa, l'Urlatrice, inquietante alma mater di fanciulle elleniche inquiete: è anche l'Artemide efesia dalle molteplici mammelle). Dicevo, Latona giunse gravida a Delo, isola fluttuante, e vi partorì i gemelli divini Apollo e Artemide: dal parto in poi, l'isola non si mosse.

Nel 2006 un'isola mobile di nome Voya Nui è stata lo scenario delle avventure Bionicle scritte da Greg Farshtey per la Lego. A me piace molto la storia di Greg farshtey, scrittoe di fantascienza messo sotto contratto dalla multinazionale danese per raccontare storie interpretate dai suoi giocattoli.

La mia casa, l'ho già detto, si muove. La mia isola, non so.

aic, dio mio. grazie a te ho scoperto dove dovrei vivere: nell'isola di Bering, dove passa la linea del cambio di data. e tutti questi fantascrittori a scervellarsi sulla macchina del tempo. esiste già: è in un'isola.

un parto che blocca la tettonica a zolle (che sotto tutto muove) è proprio meraviglioso e vero. Chi più di una madre, una dea madre, può entrare in risonanza con la madre terra e chiederle di fermarsi per accudire i suoi piccoli?
[la mia fanta_scIemenza-bis mi ha portato anche a constatare “solo una tettona poteva vincere la tettonica”, mi perdonerete, spero!!! Per non pensare alla parola “parto” che contraddice il viaggio dinamico e prelude quello statico]

Vedo ami che mi portano verso libri di fantascienza… ma io sono il pesce giusto? Ci sarà un tempo per la mia illuminazione?

e poi: isole e pietre (me lo appunto qui, appunto) e ci aggiungo anche: tempo

So che nessun uomo è un'isola, tranne l'isola di Man.

efi, certo che ci sono uomini isola. compresa l'isola di man.